Raphaël Zacharie de IZARRA - HAUTEUR DE VUES - 12: 3 - Raphaël Zacharie de IZARRA - Farrah Fawcett

Vidéo : "Je suis un prince"

Fils des étoiles, enfant de la Lumière, fruit céleste, il est naturel que je sois considéré comme un prince.

Le prince IZARRA.

Même si, accessoirement, certaines femmes m'appellent PHARAON...

Évidemment cela déplaira au possible à plus d'un détracteur que je me fasse appeler prince... Comment faire abstraction de l'ingratitude, de l'ignorance, de la bêtise de ce monde puisque, moi aussi, je suis de ce monde ? Par conséquent je prends en compte les griefs, railleries et médisances de mes adversaires. Avec la hauteur de vue qui me caractérise.

En effet, un vrai prince sait écouter la gueusaille hurlante. Magnanime, miséricordieux, hautain mais néanmoins bienveillant, toujours je répondrai à leurs crachats en répandant le parfum de ma noblesse.

Mes ennemis en veulent à mon auréole izarrienne mais je pardonne infiniment à ces hérétiques : large, puissant est le torrent de mon âme, minuscule est la rigole de leurs pensées.

Le prince IZARRA fait grand cas de sa particule et comme toujours ce sont ceux qui vivent sous des patronymes dupontesques qui sont les premiers à le dénigrer... La proximité mutuelle des principes opposés amplifie leurs gloires et déchéances respectives : l'or que souhaite côtoyer la boue rend encore plus vile cette dernière et l'onde fangeuse qu'assèche la face de Râ fait briller l'astre d'un éclat supplémentaire.

Je suis le métal de la vertu, le soleil qui fait pâlir tout artifice.

Je restaure les vérités : à travers moi le vice rougit de honte et la laideur baisse son regard borgne.

Je suis Art, je suis Poésie, je suis Beauté, je suis Vérité, je suis IZARRA enfin.

De ma seule particule j'écrase misère, nullité, mensonge, horreur. De mon aile virile j'ennoblis quiconque est digne de la flamme izarrienne. De mon esprit supérieur j'éclaire l'aveugle lectorat, guide les égarés livresques, conseille aux érudits d'aller se régénérer à la source izarrienne. Je débouche les oreilles des sourds au son de ma lyre. Et de ma trompette fameuse réveille tous les abrutis de la Terre.

De mon front pur émane l'autorité cosmique.

Mon âme décidément débordante de noblesse fait loi. Ses éclairs sont bleus, blancs, rouges.

Et jaunes.

Je rétablis les honneurs perdus, châtie la vulgarité, distribue caresses ou jette le blâme.

Je suis le Salut des lettrés, je suis l'Épée des plumes, l'ennemi des enclumes.

En un mot je suis la Plume, je suis l'Étoile, je suis IZARRA.

Un vrai prince.

Vidéo : "Un chat jaune chez nous"

Autrefois j'ai aimé une créature infernale. Un monstre beau, tendre, baroque et pur : prodige régnant sur un pays dont on ne voit jamais les frontières, aussi vaste que l'imagination. J'ai quitté les rivages qui vous sont si chers, asiles de vos dieux d'airain. J'ai rompu les amarres qui vous tiennent tant à coeur, impatient de rejoindre les brumes promises, loin de votre terre ferme.

Pour plaire à cet être hideux j'ai trahi raison, sens, logique. Pour cette chose innommable j'ai renié l'âpreté des sciences, attiré par l'haleine chaude, mystérieuse de ses baisers. Au nom de cet amour contre-nature je me suis détourné de la fontaine du savoir, préférant me désaltérer à la source brûlante, vénéneuse de ses lèvres. De ce breuvage impie j'ai gardé la nostalgie du feu qui donne leur éclat aux étoiles. Et rend si pâles vos visages enfouis dans la grisaille...

J'ai suivi cette chimère pour fuir vos jours remplis d'ennui. Vous étiez morts, elle était pleine de vie. Parce que j'ai aperçu une parcelle de vérité dans ses yeux vérolés, j'ai dit : "J'oublie la patrie des sages !". Ne me condamnez pas, la mort me demandera bien assez tôt des comptes pour avoir tant aimé la pourriture.

Aujourd'hui je demeure seul, mon amour putride n'est plus à mes côtés. La créature s'en est retournée à son cher enfer, et me voici revenu parmi vous. Je porte sa mémoire comme un délicieux fardeau. Parfois elle vient me visiter dans mes songes pour me cracher à la figure.

Cette créature, les plus âgés d'entre vous l'ont peut-être rencontrée un jour, dans un autre pays que ce pays, sous d'autres cieux que ces cieux. Elle avait les yeux profonds, noirs, terribles et beaux... Ils étaient bleus peut-être. A moins qu'ils ne fussent verts. Ou ténébreux. Mais quelle importance ? Ils étaient bridés comme des demi-lunes ou bien clairs comme l'eau vive. Elle n'était pas d'ici et pourtant elle était quand même de notre pays, de notre histoire, de notre temps. Elle était belle, laide, fascinante, effrayante.

Elle se nommait FOLIE.

Vidéo : "Décollage en catastrophe"

Lorsque j'étais enfant il y avait dans mon village un vieil homme qui passait à vélo. On l'appelait "Saint-Denis". J'ignore si c'était là son véritable nom ou un simple sobriquet. Il vivait dans une vague cabane dans le village d'à côté. Dans une espèce de lieu informel, mi-terrain vague, mi-sous-bois, non loin du centre de son village. Une situation à la limite de la légalité. Ce "Saint-Denis" doit être mort depuis longtemps, maintenant.

Je portais sur cet homme mon regard puéril, et voyais en lui une sorte d'aimable vagabond aux allures d'étoile filante, juché sur son antique vélo et qui passait dans la rue, laissant sur son sillage un parfum mystérieux et exotique. Mon imagination impubère s'emportait et je me laissais vite séduire par ce vieux fou. Je le croyais prince de quelque royaume fantastique, sorcier magnifique ou compagnon de lutins. Je l'interrogeais, émerveillé par ses histoires de loups dans la nuit, de hérissons, de hiboux, par ses anecdotes pittoresques, ses aventures avec son vélo sur les petites routes de campagne... Cet homme fut un des rêves ayant nourri mon imaginaire infantile.

Puis je grandis. Alors mon regard sur les choses de ce monde changea. Le merveilleux personnage que je m'étais figuré était devenu un pauvre type analphabète, inculte, sans conversation, aux allures douteuses et ne s'intéressant qu'aux bistrots. Ce "Saint-Denis" n'était pour moi plus qu'un vieux garçon minable et sans intérêt qui vivait dans une cabane sordide.

Le jour où je pris conscience de cela, ce jour-là je devins adulte.

Mais le jour où je pris conscience, bien plus tard, que mon regard avait à ce point changé, ce jour-là je décidai de redevenir enfant. Et je ne voulus plus jamais être adulte.

Vidéo : "Le bras cassé"

Le petit Nestor, fils d'un riche industriel et d'une descendante d'illustre famille de France est un enfant dénué de sensibilité, cruel, profondément sot et parfaitement associable.

Inapte à l'effort, il n'apprend rien, si bien qu'à l'âge de douze ans il est pratiquement analphabète. De nature sadique le petit Nestor passe son temps à transpercer des limaces avec des aiguilles de pin ou à engluer les oisillons qu'il attrape au nid, ce qui fait le désespoir de ses géniteurs, trop conscients qu'ils sont d'avoir accouché d'un monstre.

Nestor est un enfant imbécile, gourmand, vicieux, voleur, menteur, vain et sans coeur. Il n'aime pas sa maman, il n'aime pas son papa, encore moins les limaces et les oisillons. Il n'aime que lui. Il n'a aucune aptitude aux expressions artistiques. Il ne s'intéresse à rien, sinon à l'oisiveté et à la pratique assidue de la cruauté envers les animaux. Il n'a pas d'amis et se montre méchant avec les plus petits que lui. Il n'est donc pas question de lui confier un chien ou un chat. Nestor est un enfant incorrigible d'une rare bêtise, animé d'une authentique méchanceté envers autrui. Humains ou animaux, tous les êtres vivants sont ses ennemis.

Bref, Nestor est tout le contraire d'un enfant surdoué, sensible et aimant. Voilà enfin un solide affront aux idées reçues !

Vidéo : "Etrange gilet orange"

Avec son parapluie troué, ses allures de dadais dégingandé, il ressemble à un Croquignol endimanché.

Il mange à heures fixes et jeûne le reste du temps, se lève tôt et ne se couche jamais. Affamé, il ne roule farine mais cire carrosses. Repu de misères, il ouvre son parapluie sous le soleil de mars en racontant des salades. J'aime son caractère fantasque, son aire de vie, les ourlets de ses pantalons raccourcis.

Son parapluie est un rempart contre l'humidité. Il l'ouvre toujours au moment où les passants menacent postillons. Il le ferme lorsque les premières gouttes de pluie touchent le sol. Avec son accoutrement "pluviesque", il effraie les femmes, charme les mauviettes. A travers ses chaussettes trempées, il rallie égarés et messagers des saisons qui voient en lui leur égal.

Ses amis se comptent par nuées : oiseaux du ciel, hommes de la terre, passagers de l'air. Avec ses poches pleines de vent, son chapeau de paille et son lit de betteraves, il est riche comme un radis, fauché comme un prince. Dernier des blés, premier des buveurs d'eau, planté comme un vieux pieu, il végète, heureux.

C'est un ami recommandable, un cousin lointain, une silhouette à l'horizon.

Grand buvard de pluie avare de mots, aux étoiles qui se penchent au-dessus de son épaule il aime raconter sa vie d'épouvantail.

Vidéo : "Le train"

Le train cheminait au loin, des volutes blanches s'en échappaient. J'entendais les alouettes dans le ciel d'été. La machine avançait dans un sifflement joyeux. Mon regard se posa sur une tige d'herbe séchée où venait de se poser quelque insecte ailé. Noir, trapu, l'hôte du microcosme parcourut de la racine au sommet son repaire éphémère.

Le soleil illuminait champs et plaine jusqu'à l'horizon. A perte de vue, d'immenses pâturages. Un univers baigné dans une clarté irradiante. En moi, une impression ineffable de liberté, d'infini, de légèreté... L'azur et la lumière se révélaient subitement dans leur plus pure expression, et à ces beautés soudaines mon âme s'éveillait.

Le train s'approchait lentement, recouvrant peu à peu le chant des alouettes. La locomotive crachait son suif clair, les wagons bringuebalaient dans la prairie... Je vis un poème d'acier.

L'insecte explorait toujours sa tige, indifférent aux géants qui l'entouraient, étranger aux montagnes qui de toutes parts le dominaient.

Le train arriva à ma hauteur dans un fracas enchanteur, traînant dans son sillage un souffle chaud plein d'odeurs d'huile et de feu. Un vent fabuleux souleva mes cheveux, fit naître en moi un frisson inconnu.

Subjugué par le spectacle, je devins tout à la fois la pierre au bord du chemin, le buisson non loin de là, la tige séchée à mes pieds, l'air de la prairie et l'acier de la machine...

En s'éloignant avec son panache éclatant, la créature de métal prit des allures épiques et romanesques qui m'émurent profondément.

Au passage de ce monstre à vapeur l'insecte n'avait pas quitté sa tige, absorbé qu'il était de la naissance à la mort par son monde minuscule. A toutes les échelles, de la plus glorieuse à la plus insignifiante, je ne voyais que Poésie.

Ce jour-là le ciel égalait en beauté la poussière.

Vidéo : "Morphéose et la colombe rayée"

Morphéose était singulièrement belle, quoique infâme par le caractère. Eprise d'un verveux et indifférent éphèbe nommé Ophyngiée auquel elle prodiguait un amour étrange et désespéré, elle perdait son temps à essayer de le séduire.

Lui était égoïste et cruel, même si paradoxalement on lui trouvait des qualités humaines incontestables.

Bref, Ophyngiée recevait la flamme de Morphéose avec froideur, voire avec les plus féroces railleries selon qu'il avait mangé ou non à satiété la veille au soir ou selon la température qu'il faisait dans la région, tandis qu'à côté de cela il consacrait temps, énergie et argent à aider des orphelins en Espagne.

Morphéose se mourrait de langueur pendant que l'objet de ses feux se dévouait sans compter à ses oeuvres charitables. Un jour, lassée de la goujaterie de l'adonis au coeur ambigu l'amoureuse éconduite tenta le tout pour le tout : elle lui ouvrit son corsage sous le nez afin qu'il pût apprécier le prix de ses ardeurs, la profondeur de ses sentiments, la sincérité de ses vues.

Heurté par tant d'impudeur Ophyngiée répondit à cette provocation mammaire par une moue hautaine à peine forcée qui fit sur Morphéose un effet encore plus insupportable que son ordinaire indifférence.

Ils se marièrent cependant, eurent un seul enfant qu'il appelèrent sobrement François, vécurent une dizaine d'années sans histoire avant d'envisager une séparation. La perspective joyeuse d'un célibat retrouvé eut raison de leurs dernières réticences.

François fut abandonné aux bons soins d'une institution religieuse fort sévère, ce qui permit aux parents déçus de leur mariage de trouver une paix qu'ils avaient longtemps cherchée.

Morphéose profita de sa nouvelle liberté pour s'adonner à l'art de la couture et de la broderie. Ophyngiée quant à lui, n'ayant plus d'orphelins espagnols pour occuper son temps se tourna définitivement vers l'étude stérile des étoiles, n'ayant aucune compétence scientifique en ce domaine.

Vidéo : "Bande chalauds"

J'aime ses charmes félins, ses yeux de criminel, son affection fourbe. C'est lui le maître, c'est moi qui miaule. Mon chat est un hypocrite, un assassin, un adorable ourson en peluche. Tantôt chien fidèle, tantôt vipère, il crache et ronronne, griffe et caresse, mord et lèche.

J'aime ses jeux cruels, lâches et inutiles. Il tue insectes, oiseaux, souriceaux. Et quand il a versé le sang de ses jouets vivants, comme un tyran vite lassé il vient se blottir contre moi en quête de mignardises... Sournois, fielleux, odieux, tendre et sincère, impitoyable et émotif, son dos s'arrondit sous ma caresse : c'est là la récompense de ses méfaits.

Mon petit fauve est un démon trouble. Un chasseur sanguinaire la nuit. Un ange endormi le jour dans son berceau de plumes et de sang. C'est qu'il aime à déchiqueter ses victimes de la nuit dans le confort feutré du salon. Mon chat est un vrai esthète.

Ingrat, il lui arrive de me rendre ma caresse par quatre stries rouges. Alors nous devenons ennemis jusqu'au prochain repas où il redevient soudainement caressant et doucereux, tendre et traître, affectueux et perfide.

Et moi je ne résiste jamais à ses mensonges élégants, à ses comédies distinguées, à ses feintes de meurtrier. Mon chat est un ange griffu.

Peut-être le Diable.

Vidéo : "Au volant d'un songe"

Je suis l'amant solitaire, l'étoile errante, le pauvre hère de l'amour. Je n'ai pas de maison, pas d'or, pas de feu, pas de chance, pas de joie. Les bois, les champs, les rivières et les saisons sont mes asiles. Et la nuit le ciel est ma seule couverture, tiède en été, glaciale en hiver. Avec les constellations pour unique oreiller. Lorsque je dors je suis heureux. J'accède à un autre univers : les songes.

C'est en ces lieux oniriques que chaque nuit je deviens prince, oubliant mes oripeaux de vagabond : dans mes rêves un être, toujours le même, vient me rendre visite. Chaque nuit une créature mystérieuse, fine comme la libellule, gracieuse comme l'araignée d'eau, aérienne comme le vent me tient compagnie. Est-ce donc un elfe, une fée, quelque nymphe ou sylphide surgie des herbes qui m'entourent ? Je l'ignore, mais avec elle je deviens un héros, un chevalier vêtu d'or et de lumière partant à la conquête des étoiles, de toutes les étoiles que compte le ciel. Mes histoires rêvées sont épiques, grandioses, inoubliables.

Et chaque nuit je poursuis mes aventures interrompues à l'aube. Le rêve reprend chaque soir son cours exactement là où il s'était achevé le matin. Parfois il m'arrive de m'endormir au grand jour dans les herbes folles, et je rejoins aussitôt ma fiancée onirique. Je sais qu'elle m'attend, toujours fidèle au rendez-vous.

Pendant longtemps j'ignorais qui était cette créature devenue l'amante de mes rêves, l'hôte de mes songes, la présence impalpable de mes nuits. Maintenant je sais. Je connais le nom de cette charmante sorcière qui vient me rendre visite dans mes songes pour les mieux troubler de sa chère présence. Je connais cette reine de l'illusion qui m'a emmené si loin, je connais cet être qui est le baume à mes misères.

Ca n'est pas une femme comme je le pensais. C'est un galant, un joli, un doux messager de la nuit.

Son nom est Morphée.

Vidéo : "L'heure H qui tranche !"

Elle part à minuit pile. Ponctuelle. A une heure du matin on l’oublie presque. Deux heures après son départ, il y a comme un flottement et on ne sait plus trop où elle se trouve. A trois heures elle passe parfaitement inaperçue : tout le monde dort. Ou somnole. Quatre heures du matin, c’est une heure creuse. Elle tourne pourtant, imperturbable. A cinq heures lorsque Paris s’éveille, on fait un peu plus attention à elle. A cette heure là, elle passe vraiment à la postérité. Et c’est peut-être sa plus belle heure de gloire dans notre pays. On connaît tous la musique. A six heures, elle arrive à point nommé, régulière comme un métronome. A sept heures, elle met la France debout.

Huit heures, on commence à la connaître : elle est toujours là où on l’attend. Sans surprise. Neuf heures, courrier. On l’aime ou on la déteste. Dix heures, elle est bien là et on n’est pas pressé. Mais à onze heures, pas le temps. Quant à midi, c’est pas encore l’heure. Elle repassera.

A treize heures elle est très sollicitée. A quatorze heures, c’est fatidique. Quinze heures, elle s’étire. Seize heures, elle n’en finit pas d’être là et c’est souvent consternant. On attend avec impatience qu’elle vienne nous libérer vers les dix-sept heures. A dix-huit heures, elle est exquise. A dix-neuf heures, elle file. Vingt heures, c’est son heure. Vingt et une heures, elle est en vitesse de croisière. A vingt-deux heures, en général on s’en souvient bien, on la retient. En revanche à vingt trois heures, on ne s’en souvient plus très bien. C’est plus vague. Enfin jusqu’à minuit moins une il s’en faut de peu et on patiente. Parfois pour y prendre quelque grave et solennelle décision. Alors à minuit moins une, elle devient vraiment mémorable.

Mais à n’importe quelle heure il se passe parfois un événement assez notable pour être signalé : elle s’arrête.

Ainsi en va-t-il des 24 heures de la course de la petite aiguille d’une horloge autour du cadran.

Vidéo : "Je suis LA Littérature"

Si j'ai quelques sincères laudateurs, j'ai également des détracteurs, ce qui n'est certes pas pour me déplaire. Les duels sont stimulants, divertissants, salutaires. Mais surtout, les coups reçus font chanter mon armure.

A mes détracteurs,

Vous évoquez avec une canaille éloquence le nom de celui qui n'a pas eu l'heur de vous plaire... Si la dignité de mon front vous offense, si la hauteur de mes vues vous dérange, si la majesté de ma tête vous indispose, bref si ma personne entière vous est chose peu aimable, je ne manquerai pas de croiser avec vous la plume pour mieux rehausser mes couleurs et faire briller et mon nom et ma particule. Mes plus chers lauriers.

Je mésestime ces manières infâmes que vous avez de me considérer, propres à la plèbe. Je ne suis point de ce monde. Dans le coeur, dans l'esprit, je suis plein de noblesse. Imbu de ma personne pensez-vous ? Certes, je suis fier. Est-ce donc péché que de s'aimer à ce point ?

J'incarne noblesse, poésie, rêve. Mais encore aristocratie oisive et pédante. Je prétends faire partie d'une élite : l'espèce française. Je suis froid, hautain, arrogant. J'ignore modestie, docilité, bassesse. Plein d'idéal, je donne des leçons à mes semblables moins fortunés, moins titrés, moins valeureux que moi.

Je ne vous interdis nullement de vous ébaudir en ignoble société, ni de ripailler comme des romains ou bien d'accoucher de la pensée la plus basse qui soit. Cela est votre intime liberté. C'est la mienne également que de me mieux plaire loin de votre univers malséant. Les dentelles et la soie siéent mieux à ma vie que vos petites vérités temporelles et prosaïques.

Il est vrai que je n'ai guère d'indulgence pour la gent déchue qu'est la populace. Je méprise avec beaucoup de conviction tout ce qui ne vole pas haut : les sensibilités populaires, la religion du matérialisme, le culte du plaisir immédiat, toutes ces quêtes temporelles, alimentaires, horizontales (tels que confort matériel, sécurité de l'emploi, assurances en tous genres). Ces affaires domestiques chères à mes contemporains ne sont qu'hérésies, bassesses, insignifiances. Moi je parle des dentelles mais surtout des richesses subtiles de l'âme.

Les nécessités temporelles tels que le boire et le manger que mes semblables prennent tellement au pied de la lettre ne me touchent guère, tant il importe avant tout de donner la parole à la poésie. Je n'ignore pas que les gens ordinaires sont assoiffés de prosaïsme. C'est certes leur droit et je ne leur ôterai nullement cette piètre liberté. Mais les ânes ne savent pas chanter, et le bel oiseau que je suis est bien obligé de le faire à leur place.

Qui, si je ne me faisais l'apôtre de la légèreté, de l'esprit, de la cause poétique prendrait la parole à ma place pour dénoncer la lourdeur, le prosaïsme du monde ? J'ai le courage de porter haut mon épée, ma particule, mon mépris. Je ne suis pas d'un commerce facile. Je ne flatte pas ceux qui m'écoutent. Je ne défends pas vos causes pitoyables. Là n'est point mon rôle. Ma véritable affaire en ce monde consiste à éclairer les esprits et enrichir les coeurs. Dont les vôtres, mes chers détracteurs.

Vidéo : "Vidéo izarrienne"

Les hommes sont des silhouettes qui traversent les siècles, des ombres animées sur l'immuable fond cosmique.

Les humains avec leur destinée individuelle deviennent d'anonymes insectes quand, assis à côté du philosophe, on les observe depuis les hauteurs du Théâtre. C'est bien connu, la prise de distance donne de l'acuité.

Ainsi François Dupont, parisien cinquantenaire inconnu du XIXème siècle avec ses humbles drames et ses petites gloires, avec ses "petits blancs" dominicaux et ses pot-au-feu du mardi n'est plus qu'une ombre parmi les milliards d'autres enfouies sous la terre, recouvertes par le temps, perdues, oubliées des vivants. Ce François Dupont est le passant sans visage, la personne sans nom aperçue avec des milliers d'autres sur telle ou telle pellicule de film tournée au début du XXième siècle.

Sur ces vieux films datant des années 1900 où apparaissent des scènes de rues, les passants aux traits indistincts apparaissent tous identiques sur la toile de fond. Vainement je tente de les identifier, de leur donner un nom, d'imaginer leur destin individuel... Et je me rends compte que ces silhouettes uniformes, ces têtes d'une autre époque reproduites sur le même modèle, ces milliers de moustaches sur ces visages tous semblables, c'est moi, c'est vous, c'est nous.

Nous nous croyons "mieux" (c'est à dire plus individualisés) que ces anonymes qui traversent la pellicule et dont les tombes, pour la plupart, ne sont plus que pierres effondrées aux épitaphes érodées au fond de nos vieux cimetières, et pourtant nous aussi nous sommes des ombres, nous aussi nous sommes les insignifiants anonymes des observateurs de demain en dépit de nos vanités de "gavés de technologie", de nos certitudes clinquantes et imbéciles d'internautes moyens. Éblouis par nos écrans, nous nous croyons à l'abri de l'Ombre...

Nous sommes tous des François Dupont.

Tous des silhouettes furtives dans la grande, inaltérable, immémoriale arène cosmique.

Vidéo : "Jour de pluie"

Je déteste le soleil épais, pesant, éblouissant des beaux jours.

Les pluies en mai m'enchantent, étrangement. Un ciel couvert de nuages peut réveiller en moi les ardeurs les plus molles mais les plus authentiques. La vie, la vie poétique, cotonneuse, indolente, je la sens sous l'onde de mai, qu'elle prenne la forme de crachin tiède ou de grand voile humide. Mes humeurs s'affolent avec une exquise lenteur lorsque entrent en scène les particules d'eau qui virevoltent dans les airs, s'immiscent sur les toits, humectent les feuilles. Sur la ville la pluie vernale apporte une fraîcheur aqueuse pleine de l'odeur des champs. L'atmosphère est ralentie, trouble, chargée de réminiscences.

J'aime ne voir au-dessus de ma tête qu'un immense manteau d'une blancheur uniforme.

En juin le ciel entièrement couvert me donne une sensation d'éternité, de profondeur, mais aussi d'infinie légèreté. Les aubes de juin sans soleil me ravissent. A la lumière crue et directe de l'été je préfère la clarté douce et diffuse que filtre une barrière de brumes blanches.

En juillet je n'espère que l'éclat nivéen d'une lumière d'avril. Certains jours du mois estival la nue ne laisse passer aucun rayon, alors les champs de blé deviennent pâles comme si la Terre était devenue la Lune.

Août, je le préfère sous un vent doux et serein plutôt qu'embrasé par des tempêtes de lumière. Là, le monde m'apparaît sous son vrai jour : sans les artifices et superficialités communément inspirés par l'astre.

L'alchimie nuageuse provoque en moi un mystère de bien-être qui m'emporte loin en direction des espaces nébuleux, haut vers l'écume céleste.

Entre genèse des étoiles et éveil du bourgeon.

Vidéo : "Les jours, les mois, les ans..."

Il aurait pu être baptisé Tristan, Eplore ou Luciole.

Mélancol fut préféré. Une naissance sous le signe de la ronde Lune avait déterminé ce choix. Il avait le regard triste des enfants rêveurs, la moue plate pareille aux statues de plâtre, la mine pâle qui sied aux délicats.

C'était une onde, un parfum, un sable fin, un fil au vent. Il riait sous la pluie, pleurait dans la nuit, chantait dans les herbes folles.

Mélancol aimait le mystère, le silence, la solitude. Lors de ses retraites poétiques il avait pour seules compagnies les nuages, les feuilles mortes, les oiseaux lointains et un ou deux chats frêles. Énigmatique, doux et sauvage, Mélancol fuyait les gens. Il préférait lire dans les bois, s'évader dans les cimetières, rêver au bord de l'eau.

Mélancol un jour fut retrouvé mort, face contre ciel, yeux ouverts, bouche béante. Sa mort fut mise sur le compte de la tristesse.

En vérité Mélancol avait succombé à la Poésie.

Vidéo : "L'effet cloches"

L'aube qui se propage éclaire les nues, irradiant le monde d'un éclat argenté. Un nouvel astre se lève à l'horizon. Je monte vers les lueurs bleues, empruntant une voie blanche le long de laquelle tournoient des papillons. Dans cet espace limpide je remarque que des cailloux étincellent au bord du chemin. La lumière devient plus chaude, et je reconnais le soleil en face de moi. Il commence à m'éblouir. Je me retourne. Derrière moi, la mer. Un océan lumineux. Avec toujours ce ciel comme un cristal pur.

Des milliards de créatures, animaux, plantes, êtres divers et multiformes, d'apparences étranges ou familières habitent cet univers. Certaines se côtoient sans dommage, invisibles mais réelles, présentes telles des pensées dans l'air. D'autres s'ignorent de bonne foi, soupçonnant toutefois leur mutuelle existence.

Je continue de monter. Au point culminant de mon ascension, des rayons de lumière de teintes différentes me traversent et j'accède à un état de conscience fulgurant : je deviens une écume aérienne composée de particules infinies aux couleurs inconnues, une ébullition éthéréenne, un éclair à l'état pur. Je suis à la fois brin d'herbe et étoile, brasier et coquillage, entre cosmos et atmosphère familière : un sentiment de grandiose et de simplicité, d'infini et de proximité, de mystère et de connu. Progressivement je redescends, me réaccoutumant aux choses que je viens de quitter plus bas, comme si je me rassemblais, me recomposais après un éclatement parfait de mon être à l'échelle de l'Univers.

Suis-je mort ? Sous le souffle de quel dieu de l'Olympe suis-je apparu en ces lieux ? Suis-je né de cette lumière qui m'inonde ? Ce monde est-il l'antichambre des âmes prêtes à être incarnées ? Vais-je apparaître en des lieux inconnus et lointains, sous une forme prodigieuse ? Impossible à savoir, tant le soleil, le chemin, les cailloux, les papillons sont présents autour de moi comme des réalités intimes et éternelles.

Où me suis-je donc égaré, là où le temps n'a plus d'emprise, où des lois improbables, éblouissantes régissent les choses ?

Je suis parti dans un fabuleux voyage.

Le soleil au-dessus de moi est en fait une lune qui luit dans une nuit d'été. Les cailloux aux allures de diamants ne sont que de banales mottes de terre. Les papillons pourraient être ces chauves-souris qui chassent les insectes dehors. Moi, plongé dans un sommeil profond, presque mort, je poursuis mon long voyage. Un voyage à la fois ordinaire et magnifique, accessible et impénétrable.

Je voyage dans mon âme, emporté par les vents oniriques.

Vidéo : "Sous le masque"

C'est parce qu'il exerce une fascination vénéneuse, avec son sourire diabolique, malicieux, féminin, avec sa chevelure luxurieuse, maléfique, empoisonnée, avec son air infiniment malin, qu'on ne peut s'empêcher de fixer ce masque.

Comme par défi.

Cette face ensorcelée effraie et attire en même temps. L'on voudrait détourner les yeux de cette méchante vipère. L'on aimerait éviter ce regard superbement venimeux. Mais c'est plus fort que soi : on ne peut s'empêcher de fixer cette espèce de lune contagieuse.

Et on la fixe avec haine.

C'est une veilleuse méchante. Blonde et cynique. Belle et cruelle. Laide et érotique. Une charmeuse qui sème le malaise partout où elle passe. Elle intrigue les plus indifférents. Mais surtout elle tourmente les imaginations les plus sensibles : cette ricaneuse est éloquente. Trop peut-être. Et l'on se prend à s'interroger sur ce qui la fait si soigneusement, si sérieusement ricaner...

Il n'est pas très agréable de soutenir ce regard venu d'on ne sait quelles ténèbres, et pourtant on le soutient. On déteste ces yeux d'infernale femelle, et on les trouve magnifiques cependant.

Cette séductrice a décidément le charme malveillant des criminelles amantes.

Vidéo : "Mystère au-dessus des tombes"

Je flânais sous la Lune, m'égarant avec délices sur des terres que je n'avais plus parcourues depuis des lustres, que je reconnaissais vaguement. Sur mon chemin de hasard je croisai une tombe qui sous l'effet de l'astre jetait une ombre funèbre. L'humble croix de bois se dressait dans la campagne. Étrange, jamais je ne l'avais remarquée auparavant...

Intrigué, je m'approchai... J'y lus le nom d'un ermite que j'avais bien connu jadis. Ainsi ce vieux fou était mort ! Selon sa volonté il avait été mis en terre là où il avait vécu : nulle part, loin de tout. Une vie simple, admirable en vérité. Alors me revinrent les souvenirs de ce passager hors du temps, à l'écart du monde, épris d'idéal.

Sa piété était grande, sa joie spirituelle immense, son antre minuscule. Il vivait comme un pauvre, riche de son renoncement. A l'époque, admiratif, méfiant et amusé, j'écoutais ses histoires, toujours belles, inspirées, mystiques. Mais chimériques pour l'hérétique que j'étais.

Je m'attardai sur sa tombe, affligé de constater qu'une vie aussi glorieusement incarnée, honnête, saine, se nourrissant d'altruisme, de prières, d'espoir pouvait s'achever misérablement sur la pourriture. Peu réjouissante condition humaine qui me laissait perplexe, désabusé.

Je décelai une fissure sur la dalle. Le pauvre illuminé était mort depuis si longtemps... Machinalement je posai le pied à l'endroit de la fissure. Alors il se passa une chose extraordinaire, inimaginable : mon talon s'enfonça, la pierre se fendit, le gouffre macabre s'ouvrit. L'épouvante me gagna, très vite remplacée par l'incrédulité, l'ébahissement, l'émerveillement : de la tombe surgit un puissant geyser de ciel bleu, un pur jaillissement d'azur, une éblouissante irruption de bleu, un torrent de lumière d'une beauté inouïe ! Un rayonnement de bleu intense dans le silence de la nuit qui dura deux minutes tout au plus. Phénomène inexplicable et pourtant réel qui devait bouleverser le cours de mon existence.

Ces flots azurés sortant de la sépulture m'avaient raconté là un grand mystère que j'étais loin de soupçonner. Tant d'évidence ne pouvait me laisser de marbre. Touché par cet aperçu de ciel fusant de la fosse, je fus converti.

Je me fis ermite à mon tour.

Vidéo : "Rien à prouver"

Je suis un seigneur.

Je mange dans une gamelle de bois, dors dans de la fourrure, nage en eaux libres, mendie avec dédain, gâche sans remords, mâche solennellement, marche sans me presser, cours avec les ânes, bêle en compagnie de mes femmes.

Je regarde l'heure qu'il est à la seconde près quand je n'ai pas besoin de savoir l'heure qu'il est. J'oublie le temps qui passe quand je vois le temps qu'il fait. La fatalité chez moi s'appelle "fatalitas". Je baigne parfois mes pieds dans une bassine en zinc. Je suis un seigneur et mes orteils valent autant que vos cocktails.

Comme tout seigneur, j'ai plein d'honneur : je crache par terre avec ostentation. Ca me fait coqueter quand je porte mon beau chapeau à plume. J'aime me pavaner, railler, mépriser, persifler. Je déteste la compagnie de mes semblables portant un couvre-chef plus haut que le mien. Je porte un amour presque immodéré à mes chats. Ma bonne les nourrit, et elle est âgée. Je ne la paye pas pour ne rien faire, aussi j'attends de cette vieillarde maintes satisfactions et moult services : transports de bois, arrachage de souches, port de seaux d'eau fort lourds. Pour la cuisine, j'emploie un tendron de seize ans peu farouche.

Je suis riche, avaricieux, poltron, déloyal, menteur, faussaire, enthousiaste, retors, élégant, colérique et prétentieux.

Je prends dans les troncs des églises, donne aux moins pauvres, fais la morale aux riches, recueille dans mes écuries les miséreux, mange à ma faim, vole ma vieille bonne, gâte ma cuisinière de seize printemps, flatte mon curé.

Je suis un seigneur. J'ai besoin de le répéter, de le rappeler, qu'on s'en souvienne. Mon chapeau à plume est seyant, mes crachats sont sonores et puissants, ma demeure est glaciale. Je vis dans mes écuries la plupart du temps, sauf quand je recueille des vagabonds. Là, je dors dans mon lit, eux dans mon foin quotidien. Je suis un seigneur.

Un peu étrange disent certains.

Raphaël Zacharie de IZARRA - Farrah Fawcett

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616 - Lettre à l'amante envolée
615 - Funèbres funérailles
614 - L'éclat des blés
613 - La passion : le grand malentendu
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465 - Le quincaillier
464 - Monsieur Leblanc
463 - Le curé Descouilles
462 - Mauvaise fille
461 - Une apparition
460 - Virtus !
459 - La face cachée de la Lune
458 - L'air des poètes
457 - Rêverie
456 - La conformation physique d'un héros
455 - A Farrebique
454 - Réponse au directeur de mon agence ANPE
453 - A mes bienfaiteurs
452 - Les affres de la condition humaine
451 - Un grand homme
449 - Un honnête homme
450 - Emoi au village
448 - Trésor d'avare
447 - Le triomphe de l'esthète
446 - Fini de rire !
445 - Monde de chiens
444 - Déclaration d'amour
443 - La tombe
442 - Un homme honnête
441 - Jésus de Vire
440 - Ernestin ou le sexe fort
439 - Miracle dominical
438 - L'autorité du chapeau
437 - Septembre
436 - Petites terreurs du dimanche
435 - Oiseau drosophile
434 - Mélancol
433 - Défense de la sottise
432 - Les saintes gens
431 - Gueuvers
430 - Fleur de Patate
429 - La régression du beau sexe
428 - Un retraité honnête
427 - Le casino
426 - La pleine lune
425 - Un abruti fini
424 - La tendresse
423 - La crémière phallocrate
422 - Jean-Eugène
421 - Un nouveau riche
420 - Naissance d'une star
419 - Le nain crapuleux
418 - Les ordures du village
417 - Le moine et la pucelle
416 - Un bon rustre
415 - Evénement dominical
414 - Un étrange autochtone
413 - L'apparition
412 - Elle tourne !
411 - Les deux pauvresses
410 - La roture
409 - Le visiteur
407 - Fait de guerre
408 - Vieille tante
406 - Prêtre homosexuel
405 - Une fin sans pompe
404 - L'Homme
403 - Petit poisson deviendra grand
402 - La soupe est prête !
401 - L'âne à la calotte
400 - Les vérités cachées
399 - Les vents de l'Histoire
398 - Les deux erreurs
396 - Rose-Alberte et ses lapins
397 - Berthe-la-patte-folle
395 - Charles-Théodore
394 - La violoniste
393 - La Gisèle
392 - Sous les glycines
391 - Une tête dure
390 - La raison du plus léger
389 - Un coeur increvable
388 - Du presbytère au monastère
387 - La plume et le laideron
386 - La verrière
385 - Un banquet en juin
384 - Le destin de Patatin
383 - Le père Mesnier
382 - L'abbé Borel
381 - Le pot-au-feu
380 - Vieille chamelle !
379 - Le mauvais augure
378 - Un drôle de personnage
377 - 14 juillet
376 - Les casinos
375 - Dimanche de mort
374 - Vieille chouette !
373 - L'escarpolette
372 - Une vie sans histoire
371 - Deux ordures
369 - L'abreuvoir
370 - Un dimanche en province
368 - La porteuse de cierge
367 - La belle ambiguë
365 - L'oeuvre du temps
366 - Vieille vipère
364 - De fer et de soie
363 - Le fossoyeur et l'éplorée
362 - Le sort et la fortune
361 - Amantes et soumises
360 - Les ravages de la ferme
359 - Mirage anachronique
358 - La ronce et la plume
357 - Parole vibrante
356 - Quand le chardon se fane
355 - Une vision des choses
354 - Les poètes
353 - Berthe a manqué sa chance
352 - De belle société
351 - La rue Bruyère
350 - L'effet cloches
349 - Recyclage
348 - Un verre d'eau à Verdun
347 - Rencontre au sommet
346 - Une catin pieuse
345 - L'envers de Verdun
344 - Le vice masqué
343 - Lyre des mots
342 - Le zoo de Montmartre
341 - Vieille rosse
340 - Crimes imaginaires et réels
339 - Mademoiselle Alphonsine
337 - Heure exquise
338 - La femme
336 - Le vice mal vêtu
335 - Un verre
334 - Le Manouche
333 - Conceptions dogmatiques
332 - Multipliez-vous !
331 - Mon épitaphe
330 - Sermon d'un curé couillu
329 - Misère
328 - Hauteur de vue
327 - Clôtures d'esprits
326 - Une âme vagabonde
325 - La maison de l'écrivain
324 - Au cimetière
323 - Alfredo Gaspard Charlus de la Campos
322 - Au Père Lachaise
321 - L'odeur des champs
320 - Les prétentions d'un seul
319 - Têtes d'enterrement
318 - Les fagots
317 - Les estivants
316 - Une femme pieuse
315 - De lierre et de bière
314 - Obséquiosités
311 - Un couple sans histoire
313 - Un humble clocher
312 - Cruautés d'esthète
310 - La masse molle
309 - Les fruits de la discorde
308 - Vos chères ordures
307 - Le Marquis de la Brettancière
306 - Un adorable tueur
305 - Le petit Théodule
304 - Oiseau d'envergure
303 - Vive la tricherie !
302 - Les secrets de l'atome
301 - Un émoi mystique
300 - Déviation
299 - De l'importance de la particule
298 - Dans la savane
297 - Une jeune fille honnête
296 - Lettre à une effarouchée
295 - A la cathédrale de Chartres
294 - Une jeune fille à la ferme
293 - La belle Berthe
292 - Du trottoir au couvent
291 - Laide et débauchée
290 - Belle et chaste
289 - Abstinences et châtiments
288 - Les rites ridicules
287 - La vieille crogne
286 - Un monde d'abrutis
285 - La morale amoureuse
284 - La matière et la réflexion
283 - Un beau spécimen
282 - La pucelle et le bossu
281 - Le chant des ânes
280 - Une ascension fulgurante
279 - Les yeux clairs
278 - Une histoire
277 - Le Père Gauthier
276 - Le vice et la laideur
275 - L'abbé Pérrin
274 - Les leçons de frère Vertu
273 - Un songe déroutant
272 - Nestor le mal-aimé
271 - Joie d'être ivre
270 - Mauvais cygne
269 - Deux amoureux
268 - La plume d'un paon
267 - Un froid mortel
266 - Les minables
265 - Le grand Mystère
264 - Laide et luxurieuse
263 - Laide et appréciée
262 - L'amant des ailées
261 - Amoureux et mystique
260 - Jour de vent
259 - Pauvre type et stellaire
258 - Un élogieux outrage
257 - Confessions d'un pécheur à son curé
256 - Une idylle
255 - Laide et méchante
254 - La beauté déchue
253 - Belle et cruelle
252 - La défaite de la laideur
251 - Le bossu vicieux et la belle naïve
250 - La mère du curé, la bonne et l'amante
249 - Du sucre et des punaises
248 - Une bière blonde
247 - Le prix de la chair
246 - Lorsque je déplais aux gens du beau sexe
245 - Un rendez-vous sous des ogives
244 - Grand-mère est décédée
243 - Belle et macabre crucifiée
242 - La beauté d'une affligée
241 - Le laideron et le gant blanc
240 - Le plaisir des bigotes.
238 - Une farce cadavérique.
239 - Les vieilles filles
237 - L'ombre d'une flamme
236 - Une dépouille ambiguë
235 - Un chardon en fleur
234 - De chair et de pierre
233 - L'esprit de la chair
233 - Une belle italienne
231 - Un signe dans la nuit
230 - Les monstres que nous sommes
229 - L'art de dire les choses
228 - Un insecte sous verre
227 - Vive la canaille !
226 - Une froide beauté
225 - Une conquête littéraire
224 - Vision nocturne
223 - Un spectre de chair
222 - Le tétin de la Vierge
221 - Bonne soeur et déesse
220 - Je suis mort
219 - Dialogue ultime
218 - Lettre de félicitations au député de la Sart...
217 - La hauteur de ma tête
216 - Leçon de choses
214 - Des noms périmés
215 - Au clair de l'une, à l'ombre de l'autre
213 - L'imposture de l'autorité
212 - Vue d'esthète
211 - Un jeune vicaire fougueux aux moeurs déréglé...
210 - L’infortune de la laideur, les avantages de ...
209 - L'art de répondre aux annonces les plus bana...
208 - Cette ordure de mémé à Pâques
207 - Belle et triste dame
206 - La maison abandonnée
205 - L'oiseau de haut vol que je suis
204 - Dans le vent
203 - Le coeur et l'entonnoir
202 - Un aristocrate
201 - Adieu
198 - Une étoile vagabonde
200 - Un rêve éveillé
199 - Un oisif mélancolique
197 - Le souffle du vent
196 - Les plumes sans aile
195 - La littérature chèrement payée
194 - Un cosaque cosmique
193 - Le testament d'un collectionneur
192 - Une noce perverse
191 - De l'huile sur un coeur en feu
190 - Vertueuse et improbable
189 - Lettre d'amour à une jeune et laide bigote
188 - L'esseulée
187 - Le plomb de l'amour
186 - Le feu du diable et le saut de l'ange
185 - Le violoncelle
184 - La brique et le lierre
183 - Les misères de la laideur
182 - Enigmatique et ambigu
181 - Un poison candide
180 - La beauté d'une gargouille
179 - Une brise venue du Sud
178 - Lettre à un fantôme
177 - En attendant la Ricaneuse
176 - La fleur et le sang
175 - Le soufre de l'amour
174 - Les vitraux de Chartres
173 - Des pensées élevées
172 - New York un dimanche d'hiver
171 - L'honnêteté de la chair
170 - Un défi christique
169 - De la poussière pour atteindre le Ciel
168 - Le salut de l'esprit par l'artifice
167 - Ma très haute piété
166 - Les gueux et le noble
165 - Ma fierté d'être
164 - Le paradoxe de l'oeuf et la poule : la solut...
163 - Les enfants : nos pires ennemis
162 - Le vent de l'hermétisme
161 - Des ailes dans la tête
160 - La plume et le plomb
159 - Le plus grand poète doit faire dans les deux...
158 - Un poète sans coeur
157 - Je défie un piètre rival
156 - On m'a reproché d'avoir dit "Nègre"
155 - Un cadeau pour la Camarde
154 - Un directeur d'institution bien naïf
153 - Les poètes du vent
152 - La grâce vaut mieux que le mérite
151 - Deuil
150 - Monsieur travaille !
149 - Lettre envoyée aux proxénètes de la culture
148 - Homère, cet indigeste compilateur de vers
147 - Le passage du plombier : une affaire de muse...
146 - Procès de la laideur
145 - La dentelle et l'épée
144 - Réponse faite à un fat
143 - Un bouffon bien rigide
142 - Tous égaux
141 - Le testament d'un amant moribond
140 - Le plus vil des métiers
139 - Le vieil époux de ma nièce et ma jeunesse d'...
138 - Ôtons la joie aux enfants
137 - Ma liberté, ma particule et les autres
136 - Votre plume et mon aile
135 - Je dis à ma jeune nièce ce que je pense d'el...
134 - Une visiteuse
133 - Un hérétique avisé
132 - Un ami à combattre
131 - Cygnes, crépuscule et avions
130 - Macabre baiser
129 - Le prix d'une piètre naissance
128 - Au nom de mon nom
127 - Considérations générales et particulières au...
126 - Amitié particulière
125 - La domesticité
124 - Les songes d'un gueux
123 - La détresse
122 - Un jour d'été en campagne
121 - Un oiseau libre
120 - Osez penser !
119 - Démocratisation sauvage de la culture : de l...
118 - Eloge de la civilisation
117 - Aux craintifs, aux faibles, aux esclaves
116 - Autopsie de l'imbécillité
115 - Le cygne
114 - Debout les villageois !
113 - Les visiteurs
112 - La Lune
111 - L'amant des laides
110 - Mémoires d'un libertin
109 - Une existence de pompiste
108 - Lettre à mes amis des listes sur Internet
107 - L'éclipse d'août 99 : les plus ridicules eff...
106 - Ces monstres appelés "surdoués"
105 - L'objection d'un honnête godelureau
104 - Le temps
103 - La langue comme une épée dévouée
102 - A une effrontée
101 - Un verbeux abscons
100 - Aux plus sots de mes lecteurs qui se reconna...
99 - Seconde lettre envoyée aux PDG de radios géné...
98 - Lettre envoyée aux PDG de radios généralistes...
97 - La Fanchon restera à la ferme
96 - Les enfants : l'ignominie incarnée
95 - La littérature et moi
94 - Du fiel ludique
93- A ceux qui ont tendance à trop encenser les Gr...
92- L'art poétique chez les amateurs
91 - Le masque
90 - Correspondance privée
89 - Osons blasphémer les temples littéraires
88 - Le très haut prix de ma particule
87 - Taisez-vous tous !
86 - L'ange des laides
85 - Agathe et Victor
84 - Une valse dans des ruines industrielles
83 - Des grains de sable dans un songe
82 - Lettre au Maire de Nogent-sur-Marne
81 - L'imposture de la littérature
80 - Huit ans et sotte
79 - Hommage à la laideur
78 - Lâche mais facile
77 - Rimbaud, ce rigolo
76 - Délicatesses du langage.
75 - L'argent pour acheter le Ciel
74 - Mille raisons de me haïr
73 - Lettre à un défunt
72 - Une visite à la morgue
71 - Le convoi
70 - Pauvre mais belle
68 - Mon identité poétique
69 - Torpeur cadavérique
67 - Une lettre odieuse mais sincère
66 - Éloge et défense de la laideur
65 - Un amour de vieillard
64 - Vieux, laid, bossu, vicieux, vérolé, mais ric...
63 - Un mariage arrangé pour ma nièce
62 - Une enfant à éduquer
61 - Demande d'aide à ma nièce âgée de onze ans
60 - Ma petite collection
59 - Conseils pour un poète amateur
58 - Loqueteux et stellaire
57 - Lettre à mon avocat
56 - Eloge de l'esprit petit-bourgeois
55 - Lettre envoyée à une prolétaire
54 - Une lettre d'amour authentique
53 - Les enfants, ces viles créatures
52 - La monstruosité naturelle des enfants
51 - Conseils pour une jeune épouse au lendemain d...
50 - "Sensibilité à fleur de peau" et autres niais...
49 - Un jet de fiel
48 - L'ineptie de certaines listes
47 - Eloge des privilèges
46 - La grande Crâneuse
45 - Encore une lettre envoyée aux employeurs
44 - Lettre à des vendeurs de voitures
43 - Le français correct
42 - Terrae incognitae
41 - Les étoiles
40 - L'imposture du Q.I.
39 - Le mal de l'écrivain, encore un mythe
38 - Le Ciel m'a parlé
37 - La pollution des consciences ou le Graal vert...
36 - En exil
35 - Epées, moines et amour courtois
34 - Un peu de fiel dans la soupe
33 - Encore un éloge de la bêtise
32 - Eloge de la bêtise
31 - A mes détracteurs
30 - Eloge de la lâcheté
29 - Au jour glorieux de mes funérailles
28 - Le monde à travers mon lorgnon
27 - Brûlons Sade !
26 - Défense de la courbe
25 - Eloge de ma particule
24 - Mon panache
23 - Le prince que je suis
22 - Vive le conformisme !
21 - Lettre aux employeurs ou la gratuité de la vi...
20 - Eloge de moi-même
19 - Le dernier mot
18 - Je réponds à une carte de voeux de ma nièce, ...
17 - L'imposture chez Rimbaud
16 - Lettre à ma nièce de onze ans
15 - Eloge de la banalité
14 - Plume martiale (ou l'art de l'attaque)
13 - Eloge du vice
12 - Les bassesses de la séduction
11 - Un poète des labours
10 - Le bel oiseau que je suis
9 - Philosophons un peu avec la Fanchon et Alphons...
7 - Celui qui est en moi
6 - Entre Terre et Lune.
5 - Le beau visage de la disgrâce
4 - L'inanité des amateurs
3 - Lettre d'amour pour une femme laide
2 - La beauté des laides
1 - Hommage à une femme

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